Leibzig, hehre Stadt der Städde,
Wenn der Erdball dich nich hädde —-
Wer beschreibt uns, welch Maleer
Das in jeder Hinsicht wer?!
Ach, un doch voll Schmerzemfindungk
Blick ich jetzt uf deine Grindungk,
Weeß nich, ob ich Dur, ob Moll
Uf der Harfe greifen soll.
Denn gee frischgeschliffner Säwel
Selbst dorchhaut den Pleißennewel,
Welcher schändlich un vertratkt
Uns verlsillt den Griudungksakt. —-
Manchmal scheint mer’ch, daß de Wenden
Wohl gewesen sein es gennden;
Doch gleich mahnt de Vorsicht mich:
Na, wer weeß — villeicht ooch nich.
Wiedrum denk’ ich: hamm de Sorwen
Sich villeicht oh Verdienst erworben
Soll ich sie als Grinder nenn? —
Gemmer 'sch wissen, weeß mer’sch denn?
Eener gommt un heeßt ä Schuft sich,
Wenn's nich war Siemhundertfuffzig,
Daß mer unsre dheire Stadt
Hies’gen Ort-·- jegrindet hat.
Was? schallt da ä Hohngewieher,
Just zweehundert Jahre frieher
Sonndags Nachmiddags nach zween
Legde mer den Grindungkssteen —
Ganz, erfillt von Wahrheetstriewen,
Sei's hier beinvoll hergeschriewem
Daß von Leibzigs Stifdungksfest
Nähres nich sich sagen läßt.